Облетает календарь,
Истончаясь медленно.
Снова осень, снова жаль
Твоего безветрия.
Как беспомощно нежны
Тоненькие веточки.
Стынут утренние сны
Укрываясь ветошью.
Запах будущей зимы
Выстужает ноздри.
И трепещет слова «мы»,
Превращаясь в прозу.
Жалобы дергают за уши,
Щемятся в самое сердце.
Трудно быть двадцать лет замужем
За безупречным индейцем.
Возможно, это только сон (длиною в год).
Не достучался почтальон, письмо уйдет.
Под безнадежным алым парусом любви
Лечу в раскрытые объятия твои.
Медовый вкус или малиновый у губ
Какая разница, когда хозяин глуп.
Возможно, это только сон (длиною в год).
Не достучался почтальон. Письмо идет.
Субботы легкий аромат.
Волнующая переписка.
Далекий Гефсиманский сад —
Он от тебя довольно близко
Воспоминаний яркий мост
Связал меня с твоей страной.
Рассыпал Бог по небу звезд.
Окончен день. Пора домой.
«…Изысканный бродит жираф»
Фисташковые рощи
Мне снятся по ночам.
Черны, грубы и тощи
Там дикари кричат.
Их хор немузыкальный
Милей мне всех музык…
Я выдаю вам тайну
(Кто тянет за язык?)
Фисташковые рощи
Мне грезятся и днём…
Опять я вру безбожно —
Простите, Гумилёв.
Я Вас понять пытаюсь
Не сердцем, а умом,
Но знаю, Вашу тайну
Постигнуть не дано.
И потому колени
Опять сижу обняв.
Ах, Африка… Ах, Африка…
Изысканный жираф…
Я пока еще живу в твоих снах.
Я пока еще дышу твоим именем.
Но уже слова на моих губах
Застывают инеем.
И как бы тело не трясло,
И что б душе там не казалось,
Ты — это больше, чем сбылось,
И лучшее, что мне осталось.
Вот здесь задворки бытия
Оранжевого цвета.
Здесь обитаем ты и я —
Ненужные поэты.
И на растопку для костра
На алтаре искусства
Кудрявым росчерком пера
Преумножаем мусор.
Забытая немилость вдохновенья.
Скребу карандашом черновичок.
Упрямая немалость подозренья,
Что Муза даст мне по носу щелчок.
Поверхность в чашке застывает пленкой
Эфирных масел чайного листа.
И превращается поэт в ребенка,
От рифмы не дающейся устав.
Ты ловишь знаки, вглядываясь в то,
Что и мечтой-то не имеет права быть.
И снова с головой уходишь в быт,
Себя пытаешься уверить, что не тот,
Опять не тот твой выбор, не из тех.
И кажется цена несоразмерной.
И что-то там себе твердишь про верность.
И прячешься за колкости и смех.
А после пишешь по ночам стихи.
И держишь телефон в руках упрямо.
И в сердце нож вонзает магия любви.
И от него потом излечивает рану.